MUERTE AL NOROESTE
Muerde aquí, al noroeste del pulmón derecho.
Un año, según las estadísticas
tarda en masticar tus besos.
Le atrae mi piel enamorada,
mi sexo erecto indagando
caminos orillados de amapolas.
Un año para ir diluyendo las caricias,
la carne de cada noche con luna,
los abrazos con gemidos,
el semen difundido
como un río de jazmines.
Se están quemando los trigales
al noroeste del pulmón derecho
y sangran pan caliente las espigas
mientras los inventos de la ciencia
inyectan esperanzas tronchadas de antemano.
Huele a cenizas, a
niebla
a lunas negras la noche
cuando la noche es noche absoluta
sin amaneceres en los montes del tiempo.
Un año, según las estadísticas,
si no pierden la memoria los relojes,
si no aflojan los alvéolos inútiles sin aire.
Está de acuerdo el noroeste del pulmón derecho:
las estadísticas tienen la última palabra.
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