LA PALABRA QUE LLUEVE
No sé cómo decirte lo que quiero decirte.
Se rompe la palabra en una lluvia fina
que no abarca la plenitud de tu ser,
que moja cada poro
y se filtra por tus grietas abiertas.
Pero no sé decirte lo que quiero decirte.
Necesito lloverte como llueve un río,
como una catarata, un diluvio
que inunde tu tierra
y riegue las raíces de tu sombra.
Quiero hacerte el amor con la palabra
hasta mojarte el alma,
y humedecer el éxtasis del gemido indescifrable
que dice y grita
hasta que mi sexo se rinda
como las lanzas de Breda.
Pero no sé decirte lo que quiero decirte.
Resiste la palabra en mi garganta
y no llega el aliento hasta el beso
que anega la piel de una ausencia,
el polvo de ceniza de mi silencio inmolado.
Renuncio a decirte lo que quiero decirte.
Me queda el arco iris de tu luz fragmentada.
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