domingo, 23 de noviembre de 2014

AHORA



Ahora que no estamos
donde siempre estuvimos.
Ahora que no somos nosotros
ese plural corporativo
que formamos tú y yo.
Ahora tal vez pueda decirte lo que nunca
supo decir el conjunto de sílabas
que llamamos palabra.
Ahora que  somos distancia
como antes de besarnos,
como antes de encontrarme
tu cuerpo frente al mío,
antes de que fueran tus caderas
el mapa de mis manos,
antes de que tus labios pronunciaran
el nombre que aún me identifica
para que la muerte un día
sepa cómo me llamo.
Antes de que plantara entre tus piernas
la nieve nevada de los pinos.
Ahora que no es entonces ni mañana,
ni antes ni después,
ni siquiera ahora mismo.
Ahora que el tiempo
se nos cayó de espaldas
porque se  despeñaron
la luz y las caricias.
Ahora no sé qué decirte,
porque perdí la memoria
porque tú ya no estás

y porque yo no existo.

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