sábado, 29 de junio de 2013

QUIERO APRENDER



Quiero aprender a definirte,
a ponerle rostro
a esa forma de respirar
cuando besas.
Necesito saber cuanto antes
por qué lloras
los lunes por la tarde
lágrimas paralelas
a las gotas de lluvia.
Explícame tus ojos,
para que asuma las esquinas de tu alma,
tus calles interiores,
los jardines de tu sangre
y la hermosa plaza de tu sexo.
Quiero aprender a tocarte
para nombrar tu piel sin lastimarla,
para ser torre perpendicular a tu estructura,
a tu cuerpo abierto como un grito.
Quiero aprender a descifrar
el relieve de tus pechos,
la vía de escalada hasta tus cumbres
para plantar recuerdos y nostalgias.
Me urge que me expliques
por qué besas como besas,
por qué se agita tu lengua
como una despedida a corto plazo.
Tengo la prisa de quien huye
de la muerte que tienes en la espalda,
de la muerte que toco
cuando abrazo tu sombra,
tu sombra de cintura asustada
de nuca estremecida,
de muslos asombrados
que sostienen la gótica ojiva de tu sexo.
Quiero aprender si eres,
si no has sido nunca,
si eres el siempre,
el ahora,
el después,
el tal vez,
la eternidad

o el tiempo.

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